“重要的是，中士。我知道德国人在哪。我也知道……那个车长的烟灰，马上就要落下来了。”
所有的目光都顺着他的手指看去。
“您疯了……”麦克塔维什刚想反驳。
然而
一秒。两秒。
一截灰白色的、还在冒着微弱火星的烟蒂，顺着通气窗的缝隙飘落下来。它在昏暗、浑浊的空气中划出一道微弱却刺眼的红线，最后精准地落在了麦克塔维什中士那双沾满泥浆的军靴旁。
还在冒烟。
那一瞬间，地下室里的空气仿佛凝固了。
但并没有发生林锐预想中的混乱。
原本正要去拉门栓的二等兵杰金斯，身体像是被电流击中般僵在了原地。他没有尖叫，甚至没有让脚底的军靴发出一点摩擦地板的噪音。
这名年轻的士兵脸色瞬间惨白如纸，额头上的冷汗大颗滚落，那是对门外“恶魔”深入骨髓的恐惧在过去的三个星期里，这种恐惧已经被德军的机枪和坦克刻进了他们的DNA里。
但在这种极度的恐惧中，属于冷溪近卫团的肌肉记忆接管了他的身体。
杰金斯像个雕塑一样慢慢收回了伸向门栓的手，动作轻柔得像是在拆除一枚引信。他的大拇指悄无声息地搭在了恩菲尔德步枪的保险上，身体本能地向侧面滑步，让开了木门的正面射界。
其他几名老兵的反应更是快得惊人。
没有慌乱的眼神交流，没有多余的动作，更没有步枪颤抖发出的碰撞声。
在看到烟头的瞬间，他们就像是被按下了静音键的杀戮机器。原本靠墙瘫坐的姿势瞬间变为跪姿警戒，几支步枪的枪口在黑暗中无声地抬起，交错锁定了那扇木门和天花板的薄弱处。
整个过程不到一秒，安静得令人窒息。
亚瑟看着这一幕，瞳孔微微收缩，心中暗自称奇。
不愧是冷溪近卫团。
尽管在过去的二十天里，他们被古德里安的装甲师打得丢盔弃甲，精气神几乎被斯图卡轰炸机炸碎了，看起来像一群丧家之犬。
但当死神真的敲门时，那种经过数百年严酷传统熏陶、经过千百次操练得来的战术素养，依然让他们在面对“无法战胜的德国人”时，本能地选择了最正确的战术动作。
他们怕得要死，但他们依然会极其专业地扣动扳机。
麦克塔维什中士喉结剧烈滚动，死死盯着那个烟头。他听不到上面的声音，因为坦克引擎的余音还在耳膜里回荡，但他看懂了那个烟头德国人就在头顶，而且是在休息状态。
如果刚才杰金斯拉开门栓发出一点声音……那后果不堪设想。
更让他感到脊背发凉的是，眼前这个“花瓶”，是怎么知道的？
亚瑟没有解释。他很满意这种效果这是一支依然有獠牙的狼群，只是被打断了腿。
在这个该死的年代，在这个绝望的战场上，想要让一群准备抛弃你的士兵服从，要么靠严明的军纪，要么靠超越常人的能力。既然大英帝国的军纪已经在这里崩溃，那就只能靠“神迹”了。
“现在，绅士们。”
亚瑟拔出腰间那把从未开过火、镀层依然闪亮的韦伯利左轮手枪。
“咔哒”一声，他打开了击锤，动作熟练得不像是个纨绔子弟，倒像个准备干脏活的屠夫。
他看向那个被木板钉死的、通往隔壁酒窖的侧墙。在他的视野里，那是一条没有任何红色轮廓的生路。
“既然客人们堵在门口休息，那我们就不走正门。”
亚瑟回头，看向已经惊呆的中士，露出一个没有任何温度的微笑。
“上刺刀，中士。我们要去狩猎了。”
第2章 绅士的战争
地下室里的静悄悄的。
那截还在冒烟的烟蒂就是一个无声的警告，让所有人都屏住了呼吸。
中士一言不发，利索地将沉长的恩菲尔德步枪甩到身后这种老派的单发武器在楼梯间里就是根烧火棍。随即，他抄起了胸前的汤姆逊 M1928冲锋枪，在这个即将充满血腥味的狭窄距离上，这玩意儿才是最好用的扫帚。
那是美国货。在这个大部分英军连队连轻机枪都配不齐的年代，这把被戏称为“芝加哥打字机”的自动武器，简直就是皇冠上的宝石。显然，这是斯特林家族动用钞能力给这位少爷的卫队配备的“特权玩具”。
麦克塔维什中士的手指死死扣住握把，指关节因为过度用力而呈现出一种病态的惨白。
那个问题“你怎么知道的”在他的喉咙口转了一圈，最终被混着尘土的唾沫咽了下去。
在这个该死的地方，好奇心是多余的奢侈品。只有死人还在乎“为什么”，活人只在乎“怎么办”。
亚瑟没有理会众人的目光。他微微仰起头，那双灰蓝色的眼睛盯着布满蛛网和灰尘的天花板，透过了那层厚实的橡木地板，正在欣赏一场只有他能看见的默剧。
在他的视网膜上，灰白色的线条勾勒出了楼上的全景。
那个红色的“三号突击炮”依然静止在庭院里，车长正在抽第二根烟。但威胁并不仅仅来自外面。
在一楼的大厅里，四个红色的轮廓正在移动。
那是四名德军步兵。他们的动作懒散而随意，显然认为这里已经被清理干净了，或者至少没有威胁。
猛地，他看向麦克塔维什中士。
他没有开口，而是缓缓举起戴着脏手套的右手，做了一个标准的战术手势：
竖起四根手指。
然后指了指天花板。
“四个。”他的嘴唇无声地开合，没有发出一点声音，只有口型。
士兵们面面相觑。
“四……四个？”杰金斯在看到那个手势后脸色瞬间煞白，他瞪大了眼睛，用嘴唇无声地询问。
亚瑟没有理会新兵的恐惧。他继续用手势进行着精准的“战况播报”，动作干脆利落，那是指挥官特有的笃定。
他伸出两根手指，指向左侧餐厅方向，做了一个“搜索”的手势，然后嘴角勾起。
其中两个正在餐厅的餐边柜前忙活。把这家的银质烛台和餐刀往背包里塞。
真是没教养，普鲁士的军纪看来也不过如此。
紧接着，他伸出一根手指，指向正门方向，双手虚握，做了一个“架设机枪”的动作。
这一连串如同哑剧般的手势，太过于具体，太过于确凿，以至于麦克塔维什中士忍不住皱起了眉头。
中士死死盯着亚瑟，眼中的怒火和怀疑几乎要喷涌而出。他无法大声质问，只能用那张布满油污的脸逼近亚瑟，用极其凶狠的眼神无声地咆哮。
大概意思就是：您疯了吗？您连头都没抬一下！您怎么可能知道他们在干什么？这又是您的酒后幻觉？
之前那次精准的预警确实令人毛骨悚然，但眼前这出如同哑剧般的“战况播报”，还是击穿了大家认知的底线。
没人敢动，也没人敢出声质疑，但这不妨碍他们用眼神对亚瑟进行一场缺席审判：这就是个歇斯底里的疯子。他在瞎指挥，而我们都要因为他的臆想陪葬。
亚瑟读懂了中士以及众人的眼神。他没有解释，也没有生气。
他只是缓缓收回目光。
那种漫不经心的调侃消失了，取而代之的是一种令人背脊发凉的寒意。
亚瑟的手指缓缓移动，最终停在了房间中央偏左的一个位置，直直地指着那块有些发霉的天花板。
这才是重点。
在他的上帝视角中，第四名德军正跪在那里，手里拿着刺刀，正试图撬开地板。而在他的腰间，别着一枚标志性的长柄手榴弹。
亚瑟做了一个“下压”的手势，然后做了一个“爆炸”的手势。
意思很明确：如果不干掉他，我们就要被炸上天了。
这个德国人可能听到了地下的动静，或者只是出于谨慎，想往下面扔个“土豆捣碎器”探探路。
“什么？”麦克塔维什大惊失色，本能地举起冲锋枪想要向天花板扫射。
“别动，中士。你可不知道他的具体位置。”
亚瑟制止了他。
他从腰间的枪套里完全拔出了那把韦伯利Mk VI左轮手枪。这把点455口径的大家伙沉重而压手，枪身闪烁着烤蓝的冷光。在英军中，这通常是军官用来装饰门面的“绅士手杖”，但在近距离，它的停止作用足以轰烂一头公牛的头骨。
亚瑟单手持枪，手臂平举，枪口微微上抬，指向了天花板上那个在他眼中没有任何标记、但在RTS视野里却闪烁着致命红光的位置。
那个红色的轮廓正跪在那里，身体前倾，全神贯注地撬着地板。
这就是RTS视角的恐怖之处。单向透明。绝对的先手。
“长官……”麦克塔维什看着亚瑟那几乎没有颤抖的手臂，喉咙发干，眼神询问，“您确定吗？”
亚瑟没有回答。他只是微微歪了歪头，像是侧耳倾听某种只有他能听到的旋律。
在他的脑海中，那个红点已经停下了手里的动作，似乎已经撬开了一条缝隙，正伸手去拔腰间的手榴弹。
就是现在。
“这种行为，在伦敦是要被起诉私闯民宅的。”
亚瑟终于低语了一句，随后扣动了扳机。
砰！
韦伯利左轮发出一声雷鸣般的巨响。枪口喷出的火焰在昏暗的地下室里显得格外刺眼，巨大的后坐力让亚瑟的手臂猛地向上一跳。
沉重的铅弹瞬间击穿了腐朽的木板，木屑飞溅。
紧接着，头顶传来一声沉闷的、令人毛骨悚然的惨叫。
“啊！！”
随后是一具沉重的躯体狠狠砸在地板上的声音，那是某种装满了肉和骨头的麻袋摔在地上的闷响。
地下室里的士兵们吓得缩成一团。
还没等他们反应过来，头顶上方突然传来一声爆炸的巨响。
轰！
那是M24手榴弹爆炸的声音。
显然，那个倒霉的德国人在拔出手榴弹拉弦的一瞬间被击中了。手榴弹掉在了他身边，或者更惨，被他的尸体压在了下面。
爆炸的冲击波震得天花板上的灰尘簌簌落下，像是在下一场灰雪。木板的缝隙间甚至渗出了几滴温热的、暗红色的液体，滴落在亚瑟那尘土飞扬的军靴旁。
楼上传来了混乱的喊叫声和奔跑声，那是剩下的德国人在惊慌失措地寻找掩护。
“Scheie! Hans ist tot! Von unten!（该死！汉斯死了！是从下面打上来的！）”
德语的惊呼声透过地板清晰地传了下来。
地下室里死一般的寂静。
所有人都目瞪口呆地看着站在中央的亚瑟。
麦克塔维什中士的嘴巴微张，眼神像是在看一个刚刚降临凡间的战神，或者是从地狱爬出来的恶魔。
那个年轻的二等兵杰金斯更是忘了呼吸。
盲射。隔着天花板。一枪毙命。甚至还引发了手雷殉爆。
这根本不是人类能做到的事情。这需要透视眼，或者……某种只有在这个有着数百年历史的贵族血统中流淌的、被他们遗忘的战争本能？