不是坠落，坠落有方向，有速度，有风声在耳边呼啸。这不是。
是“空”，是托着你的那块地忽然没了，可你也不往下掉，就那么悬着，四周是无尽的、稠密的、如墨汁般的黑暗。
黑暗是有质感的，你能感觉到它压在皮肤上，凉凉的，滑滑的，如绸缎，如流水。
你伸手去摸，却什么也摸不到。不是没有东西，是那东西太细了，细到你的手指穿过去，它便从指缝间溜走，如沙，如尘，如时间。
我不知道自己在黑暗中浮了多久。也许一瞬，也许一世。
黑暗中没有任何参照，没有上下，没有远近，没有先后。你只能凭心跳计数，一下，两下，三下……可跳着跳着，心跳也模糊了，因为你不确定那是不是你的心跳。也许是一万年前某个人的心跳，也许是十万年后某个人的心跳。
在黑暗中，一切都没有分别。
终于，前方出现了一点光。
那光极远，远到如针尖在夜幕上扎的一个孔，透进一丝天外天。可它极韧，任凭黑暗如何挤压，它不灭，不缩，不动。
我朝那光走去。
说“走”不准确，因为没有路，没有脚底触地的实感。我只是“想”朝那光去，然后那光便大了些。
不是它大了，是我近了。
近了，才看清那不是光，是一片海。
海是墨绿色的，绿到发黑，黑到发亮，如一块巨大的、微微波动的墨玉。海上没有风，可海面在动，不是波浪，是蠕动，如一个巨大的生灵在沉睡中缓慢地呼吸。
海面上漂浮着无数柱子。柱子从海底探出，直插云霄，高不见顶，低不见底。有的粗如山峰，有的细如手臂，颜色各异，赤红、漆黑、惨白、幽蓝、枯黄、灰紫。
每一根柱子都在微微颤动，发出低沉的嗡鸣，如千万人在低声哭泣。
我站在海边，脚下是虚无，可我能感觉到海的边缘。
那里有一道无形的界线，界线这边是黑暗与虚空，界线那边是墨绿的海与密密麻麻的柱。
我犹豫了一下，然后跨了过去。
一脚踏入，天地骤变。
首先是声音。
之前只有嗡嗡的低鸣，此刻忽然炸开了，无数声音涌入耳朵，有哭，有笑，有嘶吼，有呢喃，有咒骂，有哀求，有叹息，有狂笑。
它们不是同时响起，是此起彼伏，如潮水，一浪接一浪，永不停歇。
每一个声音都来自一根柱子，每一根柱子都在诉说着一种求不得、放不下的苦。
然后是气息。空气中弥漫着一股说不出的味道，有血腥，有焦糊，有腐朽，有酸涩，还有一种甜腻的、让人作呕的香。
这些味道搅在一起，如一碗打翻的五味汤，闻久了，连神魂都有些发晕。
我深吸一口气，稳住心神，朝最近的一根柱子走去。
那是一根赤红色的柱子，粗约三丈，表面光滑如镜，却滚烫如炭。离它还有数丈，便能感觉到热浪扑面，如站在一座即将喷发的火山口。
柱身上浮现出无数画面，如走马灯般旋转。我凝神看去，
第一幅画面：一个中年男子跪在火海中，双手高举，仰天嘶吼。
他的衣衫烧尽，皮肤焦黑，可他不逃，只是跪着，吼着。火焰从他的口中灌入，从他的耳中冒出，他整个人如一座人形火炬。
画面旁浮现出文字，不是写上去的，是自然生成的，如血书：“我恨！我恨天道不公！我苦心经营三十年，被他一日夺尽！我不服！我死也不服！”
第二幅画面：一个白发老妪抱着一具尸身，泪尽血出。那尸身是一个年轻女子，面容安详，如睡着一般。
老妪的泪已经流干了，眼眶中流出的不是泪，是血。
血滴在尸身的脸上，顺着脸颊滑落，如红泪。画面旁的文字：“我的女儿，我的独女，你走了，我活着还有什么意义？老天爷，你为什么带走她，不带走我？”
第三幅画面：一个少年站在断崖上，衣袂猎猎，脚下是万丈深渊。他的脸上没有泪，没有恨，只有一种深深的、入骨的疲惫。他张开双臂，如一只鸟要飞。
画面旁的文字：“十年寒窗，三次落第。父亲气死，妻子病亡。我活着，对不起死去的他们；我死了，对不起活着的自己。不如归去，不如归去。”
三幅画面循环播放，一遍，两遍，三遍。
每一次循环，那中年男子的嘶吼更凄厉，老妪的血泪更浓稠，少年的疲惫更深重。
柱子随着画面的循环微微膨胀、收缩，如心脏在跳动。每一次跳动，都有几滴赤红色的液体从柱身渗出，沿着表面缓缓流下，滴入墨绿色的海中，溅起一朵小小的、红色的浪花。
我伸手想触摸柱子，指尖距柱身还有三寸，便觉一股灼热的气流刺入皮肤，顺着手臂直冲心脉。
我心中忽然涌起一股无明火，不是我的火，是那柱中人的火。
我恨！恨那些夺我成果的人，恨那些不公的事，恨这天地无情，恨这命运弄人！那恨意汹涌如潮，几乎要将我的理智吞没。
我急忙收手，后退数步，闭目凝神，良久才将那恨意压下。
睁开眼时，我再看那赤柱，心中多了几分悲悯。
那柱中人，不是恶人，是困在嗔念中的囚徒。
他求的是公平，求的是回报，求的是付出便有收获。
可天道不酬勤，世事无常。
他求不得，便生嗔；嗔不解，便成火；火不灭，便焚身。
他便成了这渊中的一根柱，千年万年，在火中嘶吼，在恨中煎熬。
我继续往前走。
第二根柱子，黑色的。漆黑如墨，柱身冰冷，散发着腐朽的气息。离它还有数丈，便觉一股阴寒之气透骨而入，那寒不是冬天的寒，是坟墓的寒，是死寂的寒。
柱身上也有画面，
第一幅：一个年轻女子坐在窗前，手中握着一封信，信上只有一行字：“吾已另娶，勿念。”她看了三遍，又看了三遍，然后将信折好，放入枕下。
她开始等。
一天，两天，一年，两年。她的头发白了，她的眼角皱了，可那封信还在枕下，她还在等。
画面旁的文字：“他说他会回来的。他说他只爱我一个。他骗我。可我愿意被他骗。”
第二幅：一个中年商人跪在祠堂中，面前是祖宗牌位。他不停地磕头，额头磕破了，血流了一地。
他喃喃自语：“列祖列宗，弟子不孝，败光了家产。弟子无颜见你们，弟子只想再博一次，把失去的赢回来。再给我一次机会，一次就好。”画面旁的文字：“赢了还想赢，输了想翻本。
我不是贪，我只是不甘心。”
第三幅：一个老翁坐在空荡荡的屋子里，面前的桌上摆着一副碗筷。他夹了一筷子菜，放在对面的空碗里，说：“吃吧，你最爱吃的。”然后自己吃一口，又给对面夹一筷。
对面没有人，只有空气。画面旁的文字：“她走了二十年了。我每天还是给她盛饭。她爱吃青菜，不爱吃肉。我记得，我都记得。”
这些画面循环着，没有嘶吼，没有血泪，只有一种沉沉的、入骨的、不肯放手的执。
那年轻女子等了一生，等一个不会回来的人；那商人输了一世，输光了所有，还想翻本；那老翁守着空屋，给一个不存在的人夹菜。他们求的是情，是财，是陪伴，是心安。求不得，便不放；不放，便成痴；痴到极处，便成了这黑色的柱，冰冷，腐朽，却不肯倒。
我绕过黑柱，继续往前走。
第三根柱子，白色的。惨白如骨，柱身布满裂纹，裂纹中透出幽幽的光，如将熄未熄的烛火。柱身上的画面不同，
一个年轻书生站在考场外，手中握着准考证，却不敢进去。
他来回踱步，口中念念有词：“万一考不上怎么办？万一题目太难怎么办？万一发挥失常怎么办？”他走了三百个来回，天亮了，考场门关了。他还在走。画面旁的文字：“我怕。
不是怕考不上，是怕考不上之后，不知道怎么活。”
一个新娘坐在花轿中，轿帘掀开一角，她偷偷看向外面。
迎亲的队伍很长，锣鼓喧天，鞭炮齐鸣。可她的眼中没有喜悦，只有恐惧。她不知道新郎长什么样，不知道婆家待她好不好，不知道这一去，是福是祸。
她想逃，可腿不听使唤。画面旁的文字：“他们都说是门好亲事。可我好怕。我怕他不爱我，怕他打我，怕他休了我，怕我活不到老。”
一个修士盘膝坐在洞府中，面前摆着一本丹经，他已经看了三百遍了，每一遍都觉得懂了，可一合上书，又觉得什么都不懂。
他不敢炼丹，怕浪费药材；不敢闭关，怕走火入魔；不敢与人论道，怕被人笑话。他修了三百年，还在原地。画面旁的文字：“我知道我有天赋。可我不敢用。我怕失败。失败了，便证明我不行。我不试，便永远有‘我可能行’的念想。这念想，是我惟一的安慰。”
第342章 执念
白色柱子的执念，是妄。
妄念者，求非己之物，图非分之想，却不敢行动。他们困在自己的想象中，在“万一”和“如果”之间徘徊，一辈子没有迈出一步。柱身的裂纹，便是他们内心的裂缝，每一次犹豫，便裂一道；每一次退缩，便深一寸。裂到极致，柱子便会崩塌，不是倒下，是碎成齑粉，散入海中，成为别的柱子的养料。
我站在那里，看着白柱裂纹中透出的幽幽的光，心中五味杂陈。这些妄念之人，可怜吗？可怜。可恨吗？也不可恨。他们只是太怕了。怕失败，怕失去，怕被人笑，怕面对真实的自己。他们用“不敢”当借口，骗了自己一辈子。
我继续走。
墨绿色的海面在脚下微微起伏，如一个巨大的胸膛在呼吸。柱子越来越密，如一片石林，我在其中穿行，如一只蚂蚁走在巨人国。
第四根柱子，幽蓝色的。柱身泛着蓝光，如深海中的荧光，美丽而诡异。柱身上的画面，
一个诗人站在山顶，望着夕阳，泪流满面。他写下了无数诗篇，歌颂山河，赞美日月，可没有一首流传出去。他的诗稿堆在箱子里，被虫蛀了，被霉烂了，可他舍不得扔。他相信，总有一天，会有人读懂他的诗。画面旁的文字：“我这一生，只求一人懂我。一人就够了。可没有。一个也没有。”
一个工匠蹲在作坊里，手中捧着一尊瓷瓶，瓶身如玉，釉色如月，是他一生的心血。他想把它献给皇帝，可到了宫门口，却不敢进去。他在宫门外站了三天，最后抱着瓷瓶回去了。回去后，他将瓷瓶摔碎，然后一片一片捡起来，粘好，再摔碎，再粘好。画面旁的文字：“完美的东西，不能留在世上。因为世上没有完美。我宁愿毁了它，也不让它被不完美的人看见。”
一个舞姬在空荡荡的舞台上旋转，没有观众，没有音乐，只有她一个人。她转了一圈又一圈，裙摆如莲花盛开。她转了一辈子，从少女转到老妪，从青丝转到白发。舞台下的椅子落满了灰，可她还在转。
画面旁的文字：“我跳舞，不是给人看的。是给神看的。神在天上，他看得见。他一定看得见。”
幽蓝色的柱子，承载的是孤芳自赏的执念。他们求的是认可，是知音，是懂他们的人。可他们不肯低头，不肯将就，不肯与俗世和解。他们把自己关在象牙塔里，用“世人皆醉我独醒”安慰自己。
可独醒的人，最苦。
第五根柱子，枯黄色的。柱身如秋日的枯叶，黄中带褐，布满褶皱。
柱身上的画面，
一个农夫跪在田埂上，手中捧着一把干裂的泥土。大旱三年，颗粒无收。他的孩子饿死了，妻子跑了，只剩他一个人。可他还在跪着，还在求雨。画面旁的文字：“我种了一辈子地。地养了我一辈子。
地不欠我，是我欠地。我跪到死，也要跪。”
一个商人坐在空荡荡的店铺里，柜台上的灰尘已经积了厚厚一层。店铺倒闭三年了，可他每天还是来开店门，擦柜台，摆货物，然后坐一整天，等客人来。
客人不会来了，可他不信。画面旁的文字：“这是我爹的店，我爷的店，我太爷的店。店在，家在。店没了，家就没了。我不能让店没了。”
一个老妇人在村口站了一辈子。
她的儿子去打仗了，走的时候说：“娘，等我回来。”她等了一年，两年，十年，五十年。
她从黑发等到白发，从挺拔等到佝偻。她还在等。画面旁的文字：“他一定会回来的。他答应过我。他从不骗我。”
枯黄色的柱子，承载的是执于旧物的执念。他们守着一块地、一间店、一个承诺，守到天荒地老，守到物是人非。他们不是不知道已经失去了，是不肯承认。承认了，便没有活下去的理由了。
我站在这些柱子中间，看着它们，听着它们发出的嗡鸣，闻着它们散发的气息。
每一种气息都不同，赤柱有焦糊味，黑柱有腐朽味，白柱有酸涩味，蓝柱有腥咸味，黄柱有尘土味。这些味道搅在一起，呛得人想咳嗽，可你咳不出来，因为那不是空气，是执念。
我忽然想起我认识的一个人说过的话。
她的名字叫做吉祥天。
她说，执念是苦的根源。
求不得是苦，放不下是苦，舍不得是苦，忘不了是苦。
众生皆苦，便是因为众生皆有执念。
可她还说，执念也是修行的资粮。
没有执念，便没有求道的动力；没有执念，便没有坚持的毅力；没有执念，便没有破执后的豁然。
执念如沙，握得越紧，漏得越快；可若无沙可握，手便空了，空了的手，什么也抓不住。